Absorvente deve incomodar pra caralho, sutiã deve apertar, elas sangram por 7 dias, tem cólica e TPM, quando perdem a virgindade devem sentir muita dor, se equilibram num salto agulha de 15 cm pra ficarem mais bonitas para nós, em todos os lugares tem ”Amigas falsas”, se ficam com muitos homens ás chama de vadia, se não ficam ás chama de sozinhas, elas tem que se preocupar com o corpo e cabelo, quase enfiam um lápis dentro do olho só pra ficarem bonitas para nó homens, tem que lidar com as críticas das outras mulheres em relação a roupa delas, sapatos, ou bolsas, as mulheres tem que carregar durante 9 meses um bebê dentro delas, passam por enjoos e sofrem as dores de um parto, dão a luz a uma nova vida e ai vem um idiota e fala que elas são do ”sexo frágil”. Mulher é mesmo interessante né, mesmo brava e linda, mesmo alegre chora mesmo tímida comemora, mesmo frágil e poderosa.

— E se não der certo?
— A gente vai tentando até acertar.

Eterno, é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata.

Você combinou de jantar com a namorada, está em pleno tratamento dentário, tem planos pra semana que vem, precisa autenticar um documento em cartório, colocar gasolina no carro e no meio da tarde morre. Como assim? E os e-mails que você ainda não abriu, o livro que ficou pela metade, o telefonema que você prometeu dar à tardinha para um cliente? Não sei de onde tiraram esta idéia: morrer. A troco? Você passou mais de 10 anos da sua vida dentro de um colégio estudando fórmulas químicas que não serviriam pra nada, mas se manteve lá, fez as provas, foi em frente. Praticou muita educação física, quase perdeu o fôlego, mas não desistiu. Passou madrugadas sem dormir para estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza do que gostaria de fazer da vida, cheio de dúvidas quanto à profissão escolhida, mas era hora de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente. De uma hora pra outra, tudo isso termina numa colisão na freeway, numa artéria entupida, num disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis. Qual é? Morrer é um cliche. Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém, sem ter dançado com a garota mais linda, sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua música preferida. Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua toalha úmida no varal, e penduradas também algumas contas. Os outros vão ser obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas, a apagar as pistas que você deixou durante uma vida inteira. Logo você, que sempre dizia: das minhas coisas cuido eu. Que pegadinha macabra: você sai sem tomar café e talvez não almoce, caminha por uma rua e talvez não chegue na próxima esquina, começa a falar e talvez não conclua o que pretende dizer. Não faz exames médicos, fuma dois maços por dia, bebe de tudo, curte costelas gordas e mulheres magras e morre num sábado de manhã. Se faz check-up regulares e não tem vícios, morre do mesmo jeito. Isso é para ser levado a sério? Tendo mais de cem anos de idade, vá lá, o sono eterno pode ser bem-vindo. Já não há mesmo muito a fazer, o corpo não acompanha a mente, e a mente também já rateia, sem falar que há quase nada guardado nas gavetas. Ok, hora de descansar em paz. Mas antes de viver tudo, antes de viver até a rapa? Não se faz. Morrer cedo é uma transgressão, desfaz a ordem natural das coisas. Morrer é um exagero. E, como se sabe, o exagero é a matéria-prima das piadas. Só que esta não tem graça.

Eu sei que não sou nada fácil… Mas não desista de mim tudo bem? Nunca, jamais me tire da sua vida.

Mas mesmo que você fique cinco minutos aqui, seria ótimo.